Un Caco in giro per il Mondo

Le luci di Cannes

2010-09-06T12:37:00.002+02:00

È mercoledì sera, undici agosto. Mi guardo attorno, scruto la folla in movimento lento e le luci abbaglianti delle navi, degli hotel e dei palazzi.
Ehi, siamo a Cannes! Siamo nella città delle star! C’è la Croisette! Ci sono le palme, quelle vere e quelle dorate dipinte un po’ ovunque. C’è il Palais des Festivals (il Palais!)e la sua cornice di segni lasciati nel cemento da illustri, illustrissime mani. Ci sono automobili tali da far apparire il mezzo con cui io ed i miei amici siamo arrivati (un auto che normalmente definiremmo più che dignitosa ed addirittura bella) un’utilitaria scassata. Ci sono portieri e camerieri in livrea che non mi degnano neppure d’uno sguardo quando passo davanti agli ingressi dei loro hotel e locali di lusso. Ci sono io che, ahimè, per vari motivi personali e non (tra cui i pantaloncini che indosso, malvisti dalla security) mi trovo a vagare per il celeberrimo lungomare, escluso dall’esclusivo concerto di un famoso diggèi che si tiene al già citato Palais. I miei amici son riusciti ad entrare, e la loro serata sarà fantastica. Ma io non posso certo dire di essere totalmente dispiaciuto della mia situazione. Insomma, un tale evento non fa per me (e soprattutto non fa per me il prezzo dell’entrata). E allora eccomi sulla Croisette, a girare a piacimento fino a notte inoltrata. Tra una coppa di gelato (troppo cioccolato di guarnizione – bocciata), un po’ di vagabondaggio per la città bella ed un paio di riflessioni esistenziali in riva al mare (ah, la fine dell’adolescenza…) arrivano le due. È tempo di muoversi, che tocca a me fare da autista per tutti, in ‘sta vacanza. Recupero l’auto dal parcheggio sotterraneo, mi dispero un po’ in giro cercando un maledetto distributore di benzina (fortuna che qualche anima pia la si trova ancora a certe ore in queste città estive) ed infine m’avvio verso la Croisette, sperando di trovare un buco (anche illegale) da quelle parti. La folla si è diradata. Le famigliole, i branchi di giapponesi e i pensionati o quasi hanno raggiunto i loro loculi. Rimangono gruppi di giovani sulle spiagge o sul muretto del lungomare. E belle ragazze giovani, che sole o a gruppi si fermano vicine agli ingressi degli hotel o alle fermate del bus o su qualche panchina. “Peccato non avere con me delle sigarette o un accendino” penso ingenuamente tra me e me mentre guido, memore delle passate esperienze e delle tante belle ragazze viste andar via deluse dal mio essere non fumatore. Ma la mia ingenuità (o era un semplice nascondersi la realtà delle cose?) si dilegua alla curva successiva. Dove colgo il sorriso innocente, imbarazzato e limpidamente sfrontato di una ragazza vestita di scuro. Una gonna neanche troppo corta. Una camicetta, forse, normale, carina, simile a quelle che ho visto addosso a mie amiche. E quel sorriso. Ancora quel sorriso rivolto verso di me, inequivocabilmente ammiccante nella sua ritrosia. E capisco. E forse già sapevo, ma non volevo sapere.
Non sono un moralista. Non invoco battagliere ronde né spioni della Buoncostume ad ogni angolo. Ma non era questa la Croisette che immaginavo. Non era questa la Croisette che mi era stata venduta. Io credevo che almeno qui esistesse quella finta patina dorata tipica della vita perfetta delle star. Anche solo su questo lungomare troppo famoso. Credevo che almeno i clienti dei lussuosi hotel dovessero passare nell’oscura via parallela, a dieci metri di distanza, per trovare le loro compagne occasionali. Ma a quanto pare sono ancora stato ingenuo. Mi son fatto distrarre dallo specchietto per le allodole. Ed allora mi sorge una domanda: se è così facile scoprire questo lato “meno nobile” (che poi la “nobiltà” dipende dai punti di vista) della Famosa Città Della Palma D’Oro, perché nasconderlo? Perché non dire le cose come sono, perché non raccontare tutta la realtà di questa città?
Oramai non leggerò, o ascolterò, più nello stesso modo i servizi sui prossimi Festival di Cannes. Quando sentirò parlare di passerelle, feste, premi e divi, mi ritornerà sempre in mente quella città che io ho conosciuto, la Cannes che ho visto.
Parlare di prostituzione è sempre più un tabù. Un condizionamento culturale che risale dalla notte dei tempi ci impedisce di essere onesti nel valutare la questione, e spinge invece ad invocare a gran voce, a fasi alterne, l’Intervento da parte dello Stato, le Punizioni Esemplari e le Grandi Manovre per risolvere questa Grande Piaga Sociale.
Ma in realtà basta andare oltre gli stereotipi ed indagare, o anche solo immaginare, calarsi nei panni altrui, per conoscere e riconoscere l’umanità che sta oltre la facciata del mestiere più antico del mondo. Dietro quelle ragazze e quei ragazzi (perché si, esiste anche questo aspetto meno conosciuto) ci siamo noi, noi che siamo uguali a loro ma nella nostra superbia ci crediamo migliori, investiti da chissà quale Unzione di Santità. Forse è ora di scendere dal piedistallo.

“’Per questo ti dico: le sono perdonati i suoi molti peccati, poiché ha molto amato. Invece quello a cui si perdona poco, ama poco'”. (Luca 7, 47)

Isissibus*

La stretta

2010-09-06T01:56:00.003+02:00

Un conato, un'eruzione profonda,
con cui vomito la mia rabbia
per la nostra ingiustizia.
Una necessità fisica,
un'esplosione senza limiti
celata nello stridere di due denti.
La stretta spasmodica della gola,
che chiude tutto dentro
il rimbombante ritmo del cuore,
a tramortire i miei pensieri.
E mille e mille domande
che si accavallano l'una sull'altra.
Sapere di non aver avuto
qualcosa di dovuto.
Sapere che qualcosa ci è mancato.

Vedere tutto quello perso
sparso a frammenti
in quei tuoi sguardi,
in quei tuoi sorrisi
che non son mai riuscito
a rendere miei.

Notte

2010-07-25T14:11:00.003+02:00

Al freddo chiaro calore lunare
il sudore umido e fresco
della tempesta ormai lontana
evaporava in basse volute dense
appena scalfite dalle auto
dagli sguardi luminosi, abbagliati ed atterriti.

(Un ansimare lattiginoso e volatile
dalla strada intera
appagata e sudata)

Un rigurgito di coscienza?

2010-07-15T20:29:00.000+02:00

Un guizzo alla bocca dell’accendino. Una breve fiamma, fumo e braci. La sigaretta era appesa ad una bocca contornata da guance su cui ricresceva già un filo di barba. Due occhi castanoverdi, che lanciavano intorno sguardi un poco inaciditi dall’attesa ma attenti, sempre, ai tanti piccoli dettagli, come le sode gambe dall’andamento sicuro visibili attraverso la leggera gonna grazie ad un gioco di riflessi sui vetri e sui pavimenti illuminati dal tramonto di Sao Paulo. Una tipica bellezza brasiliana, pensò l’uomo con la sigaretta, e rimase assorto ad immaginare per quale città, bordello, studio televisivo od università fosse in partenza quella donna. Con gesto distratto spense la sigaretta consumata a metà sul posacenere del gabbiotto di vetro dell’area fumatori all’interno del gigantesco aeroporto. Uscito, respirò la fredda aria dei condizionatori, spense cervello e coscienza e con un sospiro si immerse nel traffico di valigie e persone in partenza per il mondo.

Si risvegliò circa tredici ore dopo, quando, stanco del taxi su cui era salito all’aeroporto di Fiumicino, decise di tornare a respirare un po’ più liberamente e di scendere quindi al Lungotevere Sangallo per continuare a piedi fino a casa sua in Via dei Banchi Vecchi, a Campo de’ Fiori o giù di lì. Erano già le nove di mattina. Piuttosto frastornato ripensò a quando era partito la mattina presto del giorno precedente dall’aeroporto di Belo Horizonte, nel Minas Gerais. E dire che era stato più pesante e frustrante avanzare metro dopo metro imbottigliati, lui ed il tassista, nel Grande Raccordo Anulare. Neanche il viaggio transcontinentale o la lunga attesa in aeroporto. Efficiente, l’aeroporto di San Paolo, davvero efficiente, mentre a Fiumicino… lasciò a metà il pensiero mentre camminava sotto i platani del lungotevere in direzione di Castel S.Angelo. Non raggiunse l’antica fortezza papale ma passò per Via Acciaioli per giungere in Via Giulia. Nonostante la stanchezza per abitudine ricominciò a pensare al suo viaggio di lavoro. Era o non era sempre il miglior Sales Manager dell’Agrichem? Non era forse stato davvero bravo a battere ancora l’offerta di quegli idioti di americani e a confermare il contratto di fornitura esclusiva con i maggiori latifondisti produttori di caffè del Minas Gerais? Sarà anche merito suo se qualche azienda italiana manterrà il prezzo dei suoi prodotti di caffeina ridotti di 50 o 70 centesimi d’euro. E sarà anche merito suo se i grandi capi lassù a Milano continueranno ad assumere invece che a chiudere e licenziare come la maggior parte dei loro infimi concorrenti. Non capiva tanto di quella storia della crisi. In fondo io con i numeri e quant’altro non mi ci son mai trovato, pensava. In effetti, a lui interessavano, e neanche troppo, solo quelle cifre di cui aveva bisogno per vendere il nuovissimo tutticida dell’Agrichem. Il vero valore aggiunto era lui, altrochè, lui e le suo doti di affabulatore professionista. E mentre schivava un’auto impazzita ed una vecchietta che trascinava un trolley per la spesa si ricordò di quella gnocca della figlia di Hernando Ignacio Silva e al suo bellissimo culo che gli si strusciava contro mentre ballavano al party organizzato per festeggiare l’accordo di vendita… Quella serata era stato anche un ringraziamento personale di quel grasso latifondista per aver risolto i casini creati da quei rompipalle di contadini senza terra e tipici ambientalisti-difendiamo-la-natura. Grazie ai contatti giusti aveva fatto distribuire le solite mazzette e botte, e tutto s’era risolto. E non era certo il caso di farsi impressionare dai figli deformi che avevano tentato di cacciargli in mano. Conosceva quella gente, sapeva benissimo che spesso maschi e femmine della stessa famiglia scopavano assieme: quei bambini orrendi erano solo frutto dei loro incesti idioti, non colpa dei prodotti da lui venduti e usati dai padroni delle coltivazioni. Cacciati via anche loro. Ed Hernando era stato davvero contento di lui, tanto da mettergli sua figlia nel letto. Quelle si che erano scopate sane! Fantasticando sul corpo della giovane ragazza l’uomo se ne andava per il Vicolo Sugarelli, perpendicolare alla via dove abitava. Ma giunto alla fine del vicolo si risvegliò dai suoi pensieri eroticonomici e fissò il proprio sguardo sulla vetrina all’angolo. Ma qua non c’era una vecchia serranda chiusa ed arrugginita?, si domandò di fronte al vetro lucido. Sull’intera superficie campeggiava la scritta “HISTORIA MAGISTRA VITAE - mostra fotografica”. Oltre la scritta s’intravedeva un ampio spazio scuro, illuminato solo da alcune lampade puntate contro riquadri appesi alle pareti. Sulla sinistra, accanto alla vetrina, una porta aperta dava sulla strada. L’uomo rimase fermo per alcuni istanti accarezzandosi le guance ormai ispide. Che strano, rifletteva lui. Non me l’aspettavo questa. Rimase ancora un po’ a decidere se far vincere la curiosità o la stanchezza. Al diavolo, si disse, son fuori casa da tre settimane, mezz’ora in più non cambia nulla. Ed entrò nel locale a braccetto con la sua curiosità.

Appena entrato notò sulla destra un tavolo illuminato da una lampada da ufficio occupato da un PC dallo schermo antiquato ed ingombrante e dal piano ingombro di fogli e volumi di fotografia segnalati come “In Vendita”. Dietro alla scrivania stava una ragazza d’età imprecisabile - dai 19 ai 30 - grassa, truccata leggermente sugli occhi e con una crocchia appollaiata sul cranio. All’entrata dell’uomo indossò un paio di occhiali dalla montatura leggera con annesso sguardo disinteressato verso il visitatore e subito se li levò biascicando un quasi incomprensibile “Benvenuto”.
L’uomo non si occupò della scortesia della donna e si dedicò alle immagini appese alle pareti. La maggior parte di essere era in bianco e nero, e tutte portavano autore, data e luogo dello scatto. Camminando rasente al muro esaminò tutte le opere della prima stanza. Si accorse infatti, giunto alle spalle della scrivania occupata dalla donna con la crocchia che la mostra continuava in un’altra stanza. Spinto unicamente dalla curiosità, ma sempre meno interessato dai lavori fino ad allora esposti. Camminava sempre rasente al muro, fermandosi ad ogni foto. Sul suo viso rimaneva tuttavia un’espressione di forte disappunto. Arrivò alla settima foto della sala. Autore: anonimo. Anno: 1989. Luogo: Bhopal, India. Su uno sfondo grigio contornato di ciminiere e baracche era rappresentato in primo piano un vecchio dal cranio coperto da un turbante macchiato e dalla pelle olivastra cascante in migliaia di rughe tanto che il volto era simile ad un ciocco di legno colpito infinite volte da un’accetta. Il vecchio teneva in braccio un bimbo dalla testa orribilmente deforme e gonfia, senza vita negli occhi messi quasi a caso sul viso obeso ed innaturale posto sul corpo storto e rachitico come una mela marcia infilzata su uno spillo. Il bimbo teneva in mano, ben visibile, uno strano, assurdo fiore, che l’uomo mai aveva visto prima: era formato da 4 corolle, ognuna delle quali sembrava nascere dall’altra, in una crescita abnorme e rivoltante.

Rimase fermo non so quanto tempo davanti a quella fotografia. Ad un certo punto si voltò, si diresse alla scrivania dove raccolse un depliant della mostra senza che la donna seduta lo degnasse di uno sguardo ed imboccò l’uscita. Fuori dal locale, girò l’angolo e fu in Via dei Banchi Vecchi. Con un’espressione fredda ed indecifrabile sul volto superò il portone di casa sua e si diresse verso il centro della città. Girato un altro angolo, sparì dalla vista.

La ribellione dei profumi

2010-07-08T11:54:00.003+02:00

Profumi sibillini
di grandi alberi, verdi ribelli
alla prepotenza cittadina,
al terrore illegale, violento e strisciante
di neri fumi pesanti e venefici,
una santa alleanza
con la pioggia violenta, irrequieta
e purificatrice.
Ed ogni facciata ed ogni strada,
ed ogni tombino ed ogni lampione azzoppato
si colora.
Tutto si colora
di nuovi odori brillanti ed anarchici.

Dal fondo della gola

2010-07-03T12:08:00.002+02:00

Un rombare quieto e sommesso
che so spandersi per i campi arati
come il fascio di luce dei miei fari.

Un cielo buio, senza luci
che so coperto da una densa coltre
e impregnato di umido afa.

La brezza costante attraverso le mie dita
dilatate e abbandonate al gioco del vento
fuori dall'auto, dal finestrino aperto.

Ondeggio al ritmo delle curve,
e voci profonde accompagnano il tragitto
con storie di uomini, di vite e morti.

Quanto tempo passa?
la meta è certa, la strada sicura
porta dritto a casa.

Senza impegno, abbandonato a me stesso,
ripenso al domani e a ciò che s'aspetta.

Farò, farà. faremo perchè così sia,
perchè così sarà.

Progetti più o meno nitidi e sicuri
baldanzosi sognanti orgogliosi e fruttuosi.

Ma tra loro è strisciante, ingombrante
terribile ed assassina
una sensazione, un'oscurità,
una paura non identificata,
una resa della ragione,
un annodarsi di viscere.

"E' tutto in corsa verso una grande fine.
Tutto quello che t'appartiene,
tutto quello cui appartieni
non è previsto nel nuovo.
Dalla decomposizione della tua casa
e del tuo corpo
nascerà la nuova vita.
tutto crollerà
e tutto sarà rifondato.
Il fine dell'effimero
è di inseminare l'eterno."

E' un'ammissione che ricaccio,
la nego, la dimentico.

Ma come un tumore maligno
s'annida nel fondo della gola,
em'escono strozzati pochi rantoli di paura
dibattuti in una lotta di sogni e lenzuola.

Chi e cosa si cantava,
nel crollo dell'Impero?

Resti di primavera

2010-05-26T21:56:00.003+02:00

C'è pace,
in questo angolo di mondo.
Un sonoro rantolo meccanico
dalla cadenza pesante ed asmatica
è l'ultimo catarro rimasto,
sciolto dal vento tiepido,
del rabbioso nervosismo,
del quotidiano sputo
di polvere e cemento.
Ronzii soddisfatti di stamperie sazie
bagliori di stelle e lampioni storditi.
Civette chiacchierone tra le fronde
e bisbigli telefonici d'amore o di che.
C'è pace, come in uno scampolo di sinfonia.
Dimenticati dalla furia ebbra di pallide stragi
in questa sera, in questo vento,
c'è chi si annega
nel cullante torpore casalingo.
Spossati dal frenetico abbaiare diurno
passanti in tuta ammutoliscono tra i pollini,
troppo stanchi per passioni brucianti,
troppo assuefatti ai legali soprusi,
e dalle corazze scalcagnate
comprate per difendersi nelle routine lavorative
spuntano gramigne inaspettate
di nostalgie, paure, inquietudini.
E un sentimento incomprensibile
innegabile grande, nuovo ma già conosciuto
fa la sua violenta, fugace apparizione.
E le domande inattese
rimangono sospese nel vento
nella pace che c'è
in questo squarcio di tempo.

"Un'assenza apparecchiata per cena"

2010-04-08T23:21:00.002+02:00

E' un accavallarsi
di pensieri e parole,
un inciampare nei denti
e un singhiozzare strozzato
di suoni gutturali.
Un fantasma di parole e di gesti,
aggrappato con le unghie alle mie retine:
solo col cervello spento
e gli occhi vitrei
immersi in chissà quale liquidità di cristalli
si può dimenticare
e lasciar morire lontano quel maledetto brivido.
E si finisce, poveri diavoli,
ad imprecare dei ed inferni,
sottovoce, in un rabbioso sibilare secco e continuo,
persi nella propria stessa maschera,
che ci fa navigare
sulla naturale corrente
di tanti sguardi impegnati ed indifferenti.

Consolando la città nera

2010-03-19T20:40:00.005+01:00

Guarda la notte nella città.
Guarda come il buio svuoti le strade.
Un denso pennello di neropece,
dalle grasse strisce oscure,
steso sugli edifici e nel cielo.
Schizzi di luce casuale
biancheggiano dagli assorti lampioni
e dalle scarse vetture
in corsa folle sull'asfalto,
destino di sonno,
presagio di alba.
Tranquilla, cittadina civile.
Che incubi vivi ogni notte?
Sogni di bui futuri,
abbandonati dai passi.
L'abbandono fatale del giorno che verrà:
erbe, crepe, rifiuti e crolli.
Città, tu temi, lo so,
tu sai cosa sarà.
Ma ancora nottambuli
vagano nelle onde delle tue ombre.
La vita è speranza
e torneranno ancora albe caotiche
di auto e voci.
Vivi tranquilla, finchè c'è vita.
La fine, per ora, è solo
una nera inquietudine
dai lunghi e lontani brontolii.

Il rumore dei pensieri

2010-03-03T11:10:00.001+01:00

E avolte il rumore dei miei pensieri
cancella ed oscura
tutti i suoni del mondo intorno.
E più niente esiste,
e più niente vedo.
Solo il rumore dei miei pensieri.

Riflessione da una stanza asettica (Senza Emozione)

2010-01-15T22:18:00.003+01:00

Forse la vita
è un continuo correggere
e correggersi.

Forse i momenti
che paiono dimenticati,
troppo lontani,
hanno in destino una nuova vita
nel momento della fine
e del riposo.
Chissà cosa sogna
la mente azzoppata
ora rinchiusa in un mondo disinfettato,
scrigno arrugginito ed abbandonato,
forse ormai senza chiave, sigillato,
pieno di ricordi, di viaggi,
di una vita che ha segnato anche me.
Forse gli anni, i passi compiuti,
a me solo accennati o lasciati intendere
da una memoria morente,
ora rivivono,
e null'altro ha senso
e quegli occhi non parlano
e mi fissano.

Sono fuori,
sono vivo,
sono in forze.
Ma qualcosa di me
è rimasto indietro
e si annebbia
e si incrina
là, in un angolo
su una poltrona verde
in una stanza asettica.

A mia madre

2010-01-03T23:06:00.000+01:00

Non è facile vivere continuamente
giorno per giorno,
anno dopo anno.
È difficile affrontare sempre tutto.
Essere punto di riferimento
per gli altri
può far dimenticare sé stessi,
può cambiarci.
Ma in fondo
Nessuno di noi è sempre sé stesso.
Ogni persona è tante altre umanità
In sequenza, come in un film.
Siamo tante persone insieme
E tante diventeremo, sempre.
È inumano chi rimane fermo e immobile,
non conosce la vita.
Perdona al tempo
Quello che fa di noi.
In fondo vivere è sempre una grande, imprevista giostra.

Cristallino buio

2009-11-06T22:24:00.002+01:00

Che mi divide dalle stelle?
un'aria tagliente,
un affilato vetro.
Brillano, là nel nero.
Che altro posso fare
se non vedere in ognuna di esse
il riflesso del sole, della luna,
della luce,
immaginandoli nel nero profondo
delle tue pupille?
Nel cristallino buio
mi rimanga almeno il sogno
di poterti vedere e toccare.

Culla e giaciglio

2009-11-03T22:08:00.002+01:00

Sto sdraiata e sento il sole e il vento
che mi corrono sulle guance.
Circondato da tranquillità, da pace,
sale un pulsare profondo,
una richiesta latente,
un eco lontano
di paura e piacere,
gioia e tremore,
un destino, che forse si compirà.
Il mio ventre, a tanto destinato.
C'è pace, e calma,
ed è facile dimenticare,
è facile sperare e immergersi
nella sensualità del vento.
E' inutile pensare
all'inevitabile foglia caduta,
al nuovo futuro autunno.
Darò vita, amerò!
E sarà quel che sarà.
Il mio ventre ritmico vive
e già sogno il mondo,
culla e giaciglio per tutti noi.

strana storia, questa composizione... forse la racconterò prima o poi XD

Nell'attesa

2009-09-22T15:14:00.002+02:00

E del gigante che ero,

che mi credevo,

hai fatto corpo morto,

un fiore in attesa di essere colto.

terrorismo rosso e nero

2009-09-09T14:55:00.001+02:00

"uccisi perchè? per il sogno di un gruppo di esaltati che giocavano a fare la rivoluzione, si illudevano di essere spiriti eletti, anime belle votate ad una nobile utopia senza rendersi conto che i veri "figli del popolo", come li chiamava pasolini, stavano dall'altra parte, erano i bersagli della loro stupida follia."

Canto della donna luminosa

2009-09-05T20:36:00.002+02:00

E' una gran luce, lassù.
Una perla in cielo,
come l'orecchino, o l'anello
che è offerto in dono
allo sguardo furbo della Donna.

Ci son tante piccole luci, laggiù.
E' come se per me, in notti particolari,
simili a questa,
quando la perla in cielo
sembra avvolta da lontano
dalla madreperla di vaghe nuvole,
tu ti facessi bella,
con un vestito brillante,
come una cascata di gemme frantumate,
distesa, placida sorniona, ronfante.

Abbracci gli sguardi persi di chi mi è vicino
o di chi oltrepasso camminando sull'erba.
Sembri golosa e maliziosa,
ma sei troppo per me.
Troppo grande, luminosa, ricca florida e splendente
per essere appagata dal mio mio occhio senza speranze.

Forse fingi.
Forse sei un'altra maledetta tentatrice,
che vuole stordirci e farci dimenticare
il sangue che pulsa due dita sottoterra,
che grida un filo sotto pelle.
Ma non so cosa sei.
forse è meglio, forse è giusto
che io vada perdendomi
lungo il tuo miraggio,
dentro il tuo tesoro di brillanti.

Sussurra, sussurrami ancora, ti prego...
"Piccolo ragazzino, lascia stare
la mia vecchia pietra,
non farti ere dalle vertigini
guardandomi nelle mie grandi dolcezze.
Forse son sogno, forse miraggio,
forse tentazione o gioia d'un istante.
Io sono quella che devo essere.
Sono tutto in ogni momento,
io son quello che vedono i tuoi occhi.
Tu decidi cosa sono o non sono,
tu decidi se sono o non sono".

E forse il capo è stanco
e l'anima sfonda per troppi sogni,
pulsa, ritma e forte,
lì sotto, nella caviglia.
La notte finirà.
La perla in dono sparirà, non colta.
Chiudo gli occhi
e divento rugiada.

Dolce fulmine

2009-08-31T10:08:00.003+02:00

Un brivido,
fu un brivido.
Percorse l'aria
e si scaricò,
dolce fulmine,
attraverso i miei nervi,
lungo la mia schiena.
Volsi gli occhi d'intorno,
abbracciai i riflessi
sulle gocce rimaste
sulle prime foglie morte.
Fu un brivido,
soltanto un brivido.
Inspiegabile, o forse
volutamente tenuto da me
a me nascosto.
Fu solo un brivido,
o forse un fremito di sogno?
E' un sogno?
Fu solo un attimo
e di nuovo, non so perchè,
il mio mondo divenne di nuovo
solo stelle.

Il Bacio

2009-08-23T11:27:00.004+02:00

Ci baciammo.
Con la mia mano sinistra attiravo verso di me il suo fianco. La mano destra poggiava, con le dita itnrecciate alle sue, sulla ruvida, antica pietra del parapetto del lungofiume alberato che dava sul placido scorrere del fiume denso di terra.
Fu un bacio placido, qualcosa di previsto, di conosciuto, di aspettato. Un bacio lungo ed intenso, tranquillo. Un bacio malinconico, già carico di nostalgia.
Fu un bacio con il sapor di rimpianto ben presente in bocca, fisso in quel punto della lingua dove più forte si sente l'amaro.
Lo sapevamo. Dopo quel bacio ci sarebbe stato solo silenzio. A cosa sarebbero servite le parole? Era già instillata in noi la rassegnazione.
Quel momento era il coronamento di una piccola follia, una leggera pazzia, a volte necessaria.
Occhi chiusi, ad allontanare ogni distrazione. Il pensiero invaso dal fluido fiume delle sensazioni. L'umido delle bocche, il fiato caldo che come un vento usciva dalle narici, il contrasto tra l'aspro della vecchia roccia squadrata e la sottile morbidezza di quelle dita brune dalle unghie laccate di un colore troppo strano pr avere un nome.
La città ronfava monotona e placida. Il suo brontolio si mischiava al piccolo rotolare dell'acqua.
Il vento faceva frusciare delle foglie.

Dialogo dal balcone

2009-08-04T15:01:00.003+02:00

Ancora, di nuovo,
mi ammicchi da lassù, Luna.
Son sempre quì,
son sempre io,
da questo balcone,
su queste strade.
Mi adeschi, mi tenti,
come una puttana,
ma mi inciti, mi spingi,
come un'amica.
Verso dove?
Ho un tavolo, delle sedie,
libri musica bicchieri e bottiglie.
Altrove non posso stare,
è come proibito.
Mi si guarda male,
mi si ignora.
Invece di stelle
mi brillano sugli occhi i riflessi
di ricchezze irraggiungibili.
Senza speranze, mi dicono.
Ho il mio, mi deve bastare.
Ma quante volte vorrei mandare tutto all'inferno
ed afferrare con forza quello che mi è negato.
Ti afferrerò, Luna, e gemerai tra le mie mani.
Sperando tuttavia
di non trovar solo aria tra le mie dita
dopo il risveglio sudato
da un sonno agitato.

2009-08-03T22:13:00.001+02:00

"Sognai talmente forte che mi uscì il sangue dal naso"

Goccia di splendore

2009-07-31T11:06:00.003+02:00

Recentemente mi son trovato ad ascoltare "Anime Salve". E' l'ultimo disco di inediti di Fabrizio de Andrè (1996).
Sembra l'addio di De Andrè al mondo, come un presagio della fine. Ma un addio non definitivo, felice, un arrivederci. La sua famiglia, la moglie e i figli, molti vecchi e nuovi amici lo accompagnano in questa processione musicale fino al punto in cui lui dovrà andare da solo. "Smisurata preghiera" è la perfetta conclusione di un viaggio poetico e musicale incredibile. E' una preghiera per tutti noi, smisurata come smisurato è la grandezza dell'umanità.
Perchè tutti abbiamo la nostra "Goccia di Splendore".

Isissibus*

Lappach

2009-07-25T15:58:00.001+02:00

Non è certo stato rilassante.
Non ho avuto di certo modo di stare nel mio, di riflettere su chissà cosa.
Ma di certo è stato qualcosa di incredibile e di conclusivo.

Voglia d'inverno

2009-07-18T11:22:00.002+02:00

Come sempre, a metà estate arriva prepotente un bisogno di altri climi.
Uno strano contrasto, che nasce in me: bisogno di caldo estivo, di campi pieni di verde e giri con il cane a rubar more, e un bisogno di freddo, pioggerelline e giornate glaciali, cappotti e vestiti lunghi e pesanti.
Questo.. casino può anche essere espressione del mio stato d'animo... Caos. Strano. diverso da ogni cosa mai provata. Ovvio, c'è una spiegazione semplice, ed io non me la nascondo di certo. Mia madre le chiamerebbe "paturnie adolescenziali", ed avrebbe ragione. Solamente pensavo d'esserne già fuori. A quanto pare è ancora lunga la strada da fare.
Vabbuò, il tempo dirà. E con il tempo si saprà anche cosa dovrò fare.

A volte bisogna fare delle pazzie. E' un bisogno, com un a spinta che nasce direttamente dal plesso solare e che ti trascina avanti, e ti ritrovi, chissà, a cinquecento chilometri da casa, in attesa appoggiato ad una fontana in attesa di un grande passo che potrebbe distruggerti o cambiarti la vita.
Sono tante le cose che si agitano e non trovano sfogo, in questi spazi infiniti pieni di confini e limiti, che è impossibile attraversare d'un fiato.
A volte ritorna quel vecchio sogno: un paio d'ali, una vita diversa, un miracolo, un altro me.
Devo riaffidarmi alla penna, a quanto pare. Ed aspettare, in attesa di un qualcosa che chissà quando verrà, se verrà.

Noi con noi

2009-07-14T22:33:00.003+02:00

Come sempre
sempre tu.

Sei tutto quello che non sarò mai.
Sei tutti i sogni che ho.
Sei tutto quello che non avrò mai.
Sei tutti gli errori miei che ho.

Quante cose sarebbero diverse,
per me e te.
In quante cose potremmo essere diversi,
se solo fossimo
io e te.

Briciole sparse

2009-07-03T14:08:00.002+02:00

Dove sei? Che fai?
Un'ansia maledetta,
che mi soffoca e m'attorciglia!
Ti sogno, ti penso.
Ti spio, con ciechi occhi preda della fantasia.
Vivo dei brandelli,
delle briciole della tua vita,
gettate a volte, a caso,
come si gettano briciole in un lago.
Cosa pensi? Chi sogni?
Come vorrei poter assistere
anche solo da spettatore, da spia,
alla tua vita.
Che me ne faccio di quel che mi è offerto!
Che me ne faccio dei vuoti abbracci
che tu sola puoi riempire?
Ed il sonno e la vita si mischiano,
perdono i confini.
E mi deridono,
e giocano con me.
Intanto io rimango sempre lontano
costretto ad ammirarti
da una finestra chiusa,
mentre son trascinato via.
E tu non sai,
e tu sogni...
senza me.

lunga assenza

2009-07-01T23:19:00.003+02:00

è tanto che sono via, è tanto che non scrivo e non rifletto un po'.
l'assenza dal blog è stata causata anche da inconvenienti tecnici e, sinceramente, ho molto meno materiale da presentare, molti meno pensieri (e non riesco ad attivare la modalità minima del uindous media pleier).

nel frattempo io sto cambiando. sono diventato maggiorenne, e in fondo passo tipici periodi da paturnia adolescenziali. e in fondo questa è l'ultima estate ancora da "minorenne", ovvero con la prospettiva di un altro anno scolastico e di vita familiare "normale".
ma chissà. il viaggio in perù si farà o no? chissà.
tanto sono le cose in modalità "chissà". e què serà serà.

Isissibus*

2009-04-17T22:09:00.003+02:00

"Amori mannu di prima ‘olta l’aba si suggi tuttu lu meli di chista multa

Amori steddu di tutte l’ore di petralana lu battadolu di chistu core"

Questa pioggia fredda

che gocciola dal mio tetto

pare m'inviti,

pare mi chiami a sè.

Volentieri porrei il piede

nella scura e viscida strada bagnata,

se sapessi di poter essere purificato dalla rada pioggia,

se sapessi che le fredde gocce mi lavassero l'anima.

La pioggia, amorevole come madre,

mi avvolgerebbe e mi ripulirebbe,

conscia della mia colpa,

conscia del candore ignaro dell'innocente.

Come bestia ferita vagherebbe il mio animo

ai confini della città

e si rimprovererebbe la stoltezza,

e si rimprovererebbe i dolorosi sogni.

Oh com'era bello sognarti,

immaginando discorsi ed incontri!

Com'era bello stare lontani dalla verità dei fatti,

lontano dalla mia insignificanza ai tuoi occhi!

Ora i miei pensieri dilettanti

rimpiangono la debolezza davanti ai desideri,

rimpiagono di aver dimenticato

la già subita lezione.

Queste parole sicuramente avranno un tempo di inutilità ridicola ai miei occhi. Ma il valore che in futuro potremo dare ai nostri pensieri sminuisce la forza e l'importanza attuali delle sensazioni che portano alla formulazione delle parole? è uno sfogo questo, per tante cose in realtà anche se pare incentrato su un solo argomento. Ogni tanto ne ho bisogno anch'io, diamine.

Via Crucis D'Abruzzo

2009-04-06T17:53:00.003+02:00

Splendevano le strade,

splendevano le finestre

alla tremolante rubiconda luce

di centinaia di candele.

Le strade erano un tempio

e passi di lutto vi passavano

attenti a smuovere appena

quel sanguigno tremolio e la polvere appena posata.

Ecco, passa la processione,

Cori, camici, lampeggianti,

sacre lettere, bestemmie, e le stelle e la luna

affacciate dagli occhi indiani di una bimba spaventata.

Ecco, è tutto finito.

Ecco, si spengono macchinari, si smontano impalcature.

La strada rimane ingombra di detriti,

logorata dalle macerie del quotidiano.

Ed unica effimera guardia

rimane una croce di chiaro legno

ad un mondo troppo silenzioso,

tenacemente abbarbicata ad una rugginosa ringhiera.

La Via Crucis dell'Uomo

2009-04-03T21:28:00.002+02:00

Questa sera è stata particolare. Bella. Strana. Illuminante.
C'era la via crucis pasquale di quartiere. Mia voglia vicina allo 0, durante il pomeriggio, con i preparativi. Eppure...
Sono uscito, all'inizio. Io avrei dovuto leggere la quarta stazione, quella che avevamo preparato sotto casa mia. Ho deciso di approfittare del tempo che avevo. Ho preso la mia fedele macchina fotografica e sono andato a riprendere la stupenda scenografia delle vie e delle case buie illuminate dai lumini alle finestre, ai balconi e ai bordi delle strade e dai fari messi alla varie stazioni. Poca gente in giro, tutti dietro il corteo. E ho incontrato una mia anziana vicina, la nonna di un mio vecchio amico. Abbiamo parlato un po', del più e del meno, il solito, insomma. ma nel frattempo siamo stati avvicinati da una famiglia di indiani (credo siano indiani) che abita in un palazzo vicino. Non avevano mai visto una scena del genere, soprattutto le due ragazzine, che avranno avuto undici o dodici anni. Sveglie, spigliate, e senza timore di parlare. Hanno chiesto a me e alla vicina anziana che cosa significasse tutto quell'apparato, per loro assolutamente sconosciuto e incomprensibile. E gliel'abbiam spiegato. Loro hanno capito (anche grazie alle ragazzine che hanno spiegato nella loro lingua alcuni concetti difficili) e, soddisfatti, se ne sono andati.

Questa è stata una delle cose più belle che mi siano capitate. Vicini stranieri ci hanno avvicinato, hanno tentato di capire i nostri altarini, le nostre tradizioni, senza giudizio. E questo in barba a tutti quelli che affermano la pericolosità e la chiusura di tutti gli stranieri nella nostra società.
Mi è sembrato di vivere in una situazione che ritenevo esistere solo nei libri: gente con idee, origini, tradizioni, religioni diverse compie gesti di normale convivenza civile, magari anche di vivere qualcosa dell'altro. è inesprimibile quello che provo. vorrei mi capitasse più spesso.

Isissibus*

2009-03-16T21:45:00.000+01:00

Andarono; andremo;

altri verranno;

ed andranno.

(Omar Khayyam)

Pupille

2009-03-12T22:13:00.001+01:00

Composta di brezze e di profumi
la tua immagine scorre e galleggia,
un po' più che sogno,
un po' meno che creatura completa
davanti ai miei occhi
velati da stordente torpore e troppo forti
luccichii di sole.

Nell'atmosfera troppo vivida del sogno
vedo la tua ombra vagare nei vortici
di quella vita che chiamiamo polvere
illuminata dal caldo morente sole
filtrante da quella finestra,
via d'uscita per il nostro eccesso di desideri.

Miro il tuo occhio scuro
e la pupilla sembra un pozzo semza fondo
dove mi pare di cadere
fino allo svenimento,
fino a perdere me stesso.

Ma son solo sogni, sono sensazioni stanche,
sono proiezioni, quasi ologrammi.

Cantastorie maledetta, scendi dal tuo trono di fil di ferro
degno di una tigre di carta.

Zittisci il tuo canto malaugurato, e non confondere il sogno,
non confondere la ricerca faticosa.

Finalmente mi quieto, finalmente è silenzio.
Finalmente posso perdermi nel nero delle tue pupille.

(la prima parte è adattata da Flaubert. Non si creda che io sia così bravo)

Minacce scolastiche

2009-03-11T13:02:00.002+01:00

Alla Famiglia di
CIVIDINI ISACCO
Circ. n .159

Oggetto: utilizzo badge. Profili disciplinari.

Da un controllo effettuato è emerso il sistematico mancato utilizzo, da parte degli studenti destinatari della presente comunicaizone, del sistema di rilevazione elttronica delle presenze (badge), con conseguenze negative anche sul lavoro della segreteria e del personale ATA.
Come era stato già precedentemente comunicato, tale sistematica inosservanza costituisce una violazione delle norme di comportamento che la scuola si è data, con possibili conseguenze sul piano della valutazione del comportamento.
Si avvisa che entro 10 giorni dalla ricezione della presente comunicazione sarà effettuato un ulteriore controllo all'esito del quale saranno presi i conseguenti provvedimenti del caso. Invito pertanto gli studenti all'osservanza di quanto stabilito in proposito dall'Istituto, in uno spirito di LEALE COLLABORAZIONE TRA LE DIVERSE COMPONENTI.

Bergamo, 7 marzo 2009

Il Digerente scolastico
Giovanna quella lì.

c'è anche bisogno di commentare?

che spasso l'italia

2009-03-01T11:52:00.002+01:00

ahahah ma solo io mi diverto a leggere notizie come queste?(http://www.corriere.it/cronache/09_febbraio_27/eluana_beppino_englaro_d83eda48-04a0-11de-bb75-00144f02aabc.shtml)
Mannaggia Giuseppe sei proprio sicuro di non aver pestato i piedi a qualcuno d'importante nel corso della tua vita? perchè questo è proprio accanimento (non terapeutico).
massì, siamo mangiabanane. ci sono tante scimmie urlatrici in italia.
massì, ridiamoci!

Una risata vi seppellirà.

p.s.: se lunedì pomeriggio mi va male qualcosa e non mi sentite per un po', mi trovate o in questura o all'ospedale. poca roba comunque u.u. ma ribadisco, son tutte scimmie, e le scimmie giocano e basta (tranne i babbuini, che però son troppo intelligenti per far paragoni u.u)

Ipocrisia

2009-02-26T22:38:00.000+01:00

“Perciò se passate a Bologna, ricordate qual è la mia storiaLungo i viali verso la sera, ai miei sogni non chiedo più nulla”
(Modena City Ramblers – Ebano)

L’ipocrisia è un male che da sempre affligge ogni società. Male che, ovviamente è presentissimo nella nostra cara Italia. L’ipocrisia ha diversi aspetti: può esser un far buon viso a cattivo gioco, o può essere il negare realtà palesi ma fastidiose. Insomma, è anche un metodo per sopire i fantasmi più reconditi che a volte tormentano quella nostra fastidiosa appendice chiamata “coscienza”.
Voglio parlare un po’ di una particolare ipocrisia che ci affligge. Si tratta della prostituzione.
Partiamo dall’inizio. L’ipocrisia di cui parliamo nasce dall’abolizione della prostituzione legalizzata il 20 settembre 1958 a seguito dell’approvazione della cosiddetta “legge Merlin”. Tale legge, appoggiandosi ad articoli tanto della Costituzione Italiana quanto della Dichiarazione Universale dei Diritti dell’Uomo, portò fine all’era delle “case di tolleranza”, comunemente conosciute come bordelli. Da quel momento la prostituzione divenne illegale. Venne quindi combattuta, teoricamente. Ma come si può combattere qualcosa che è più di un fenomeno di malcostume, qualcosa che è un aspetto naturale della società umana sin dalla notte dei tempi?
In fondo è vero quel che si dice, che quello della prostituta è il mestiere più vecchio del mondo.
Il principale e più immediato effetto della legge Merlin fu quello di far entrare “in clandestinità” un ampio numero di prostitute, che continuarono il proprio lavoro in altri ambienti quali strade, case private, alberghi conniventi. E soprattutto, tolse il controllo statale su ogni aspetto di questo mestiere, dal fisco alla sanità fino alla lotta allo sfruttamento violento. Perché la grande ipocrisia, la madre di tutto il problema “prostituzione”, è il fatto che ci si è dimenticati che la prostituta è fondamentalmente una lavoratrice come qualunque altra persona. Bisogna partire da ciò: ogni lavoro è prostituzione. Ogni lavoro è mettere il proprio corpo (o le proprie capacità intellettuali, dipende dal tipo di lavoro) in vendita. E bisogna ricordarsi che da SEMPRE ci sono delle donne che scelgono VOLONTARIAMENTE di fare questo lavoro. Donne che, in quanto lavoratrici, hanno tutti i diritti di essere riconosciute tali, con tutti gli ovvi annessi e connessi. Donne che hanno diritto a non essere misconosciute per questa legittima scelta di vita.
Dal punto di vista morale non ha alcuna legittimità definire la prostituzione volontaria degradante e senza dignità, in quanto ogni essere umano (e ancora di più nelle società basate sul Cristianesimo) è dotato della facoltà di scelta e di condurre la propria vita a piacere, indipendentemente dal giudizio altrui, in quanto l’unico eventuale giudizio dotato di valore sarebbe quello che ci aspetterebbe dopo la morte, e nessuno ha il diritto di sostituirsi a Dio, il quale, come ci è insegnato, ci dà la libertà di scegliere cosa sia bene e cosa sia male. E se si definisce la prostituzione “pericolo per la società” in quanto elemento disgregatore della “famiglia”, nucleo sociale fondamentale, bisogna ricordarsi che se ci sono le prostitute, ci sono anche quelli che le cercano.
Fin qui ho parlato della prostituzione volontaria. Si parla però anche di schiavitù, di sfruttamento. Ma la schiavitù, lo sfruttamento, da dove sono nati? Dal fatto che si è consegnato il sistema del sesso a pagamento alla malavita, sottraendolo alla “protezione” che in un qualche modo era offerta dal controllo statale, comprendente tassazione, versamento di contributi (e conseguente possibilità di accedere alla pensione), controlli sanitari (con beneficio anche per i clienti).
Un po’ di numeri (tratti dai dati forniti dalla Caritas e riutilizzati in un’inchiesta apparsa sul nr° 13 dell’ottobre 2008 del periodico “Bergamo Economia”): si calcola che il ramo malavitoso della prostituzione abbia un guadagno netto di 700 milioni di euro l’anno. Soldi ottenuti con la minaccia, con le percosse verso donne sfruttate e costrette a vivere in situazioni miserevoli.
Ed è ovvio che queste situazioni vadano estirpate e combattute. ma nello Stato non ci sono mezzi e volontà per colpire questo traffico di essere umani, e l’aiuto offerto da onlus e ong non è sufficiente, soprattutto per il fatto che tutto è inserito nell’economia sommersa della malavita.
Cosa auspico e propongo, allora? Prima di tutto spero che voi tutti che avrete letto queste parole abbiate almeno capito che la prostituzione non è solo una cosa brutta che succede da qualche parte e che coinvolge brutta gente, sporca, portatrice di malattie e da evitare a tutti i costi. Spero cominciate a guardare quelle donne e ragazze ai lati della strada come essere umani. La realtà della prostituzione è molto più complessa, e io non avevo la pretesa di spiegarvi tutto nei minimi dettagli.
Spero anche che alla fine si capisca come la prostituzione debba essere considerata come un lavoro liberamente scelto e come tale da tutelare necessariamente, soprattutto da parte dello Stato.

Sprizzo e sfogo di rabbia sociale

2009-02-20T21:26:00.001+01:00

Ipocrisia, Ipocrisia, Ipocrisia.

Bisogna proprio esser coglioni...

2009-02-16T19:52:00.004+01:00

"Quello che non ho è questa prateria per correre più in fretta della malinconia"

Nel freddo pungente

di un fiacco inverno morente

mi sento tremare

davanti a quella luminosa goccia di splendore

che brilla nel cielo,

che splende anche nel dell'ombra il nero.

Fruscia vento,

fruscia acqua,

sull'asfalto corre

quasi come risacca.

S'annebbia la campagna, persa nella voce di una bambina.

Tacciono i cieli, illuminati dal brillìo vespertino sui suoi occhi

che è simile al riflesso dell'onda marina.

Le città lontane sono come miraggi

e i dolori vicini

diventano statue di ghiaccio.

Che senso ha piangere,

che senso ha lamentarsi,

quando il gelo brina le gote,

quando il vento nasconde sotto il mantello

i tristi sospiri?

Batte il cuore.

Corre il sangue.

Se ne va il sole

ma vive la notte.

Nessun freddo potrà mai

spegnere

il calore del mio petto.

Ricordi

2009-02-11T21:44:00.000+01:00

"lasciatemi andare, lasciate che la polvere copra la mia tomba"

e basta, direi, maledetti succhiasangue.

viaggio senza fine
in voragini della terra.
gocce d'acqua, uguali.
forse anche la roccia piange per noi,
uccisi e dispersi
in questi maledetti buchi?

per ricordare anche oggi,
perchè gli assassini e le bestie sono ovunque.
perchè tutte le mani sono rosse di sangue.
perchè tutti gli uccisi massacrati sono innocenti.

(scusate il ritardo)

Buio e Freddo

2009-01-30T21:38:00.001+01:00

Fredda è la notte
coperto il cielo.
Buio là fuori
e spogli gli alberi.
è buio,
è freddo,
e tra i rami nudi
si vedono le stelle
come cadute a terra.
è freddo,
è buio.
Mordo e stringo la sciarpa
e soffio in faccia al vento
il mio fiato condensato.
è buio,
è freddo.
è eterna e istantanea notte
silenziosa e oscura
come il portale serrato di una chiesa.
è freddo,
è buio.
Abbracciami terra rannicchiata,
giacciamo insieme.
Passiamo la fredda e buia notte
insieme.

27 gennaio

2009-01-27T20:19:00.000+01:00

Guarda per ricordare,
Ricorda per imparare,
Impara per capire,
Capisci per essere uomo.

Regola di vita

2009-01-25T17:10:00.002+01:00

"Non deridere, non compiangere,

non maledire,

ma comprendere"

(B. Spinoza)

e finalmente...

2009-01-20T17:27:00.001+01:00

dopo tanto penare finalmente Sveva ha deciso di nascere! era ora direi.

Dieci Anni

2009-01-11T16:24:00.000+01:00

11\01\1999

11\01\2009

CIAO CODA DI LUPO!

Visioni di Solitudine\2

2009-01-06T00:17:00.001+01:00

Persa nello specchio
la tua mano percorre
il profilo del tuo viso.
Al di là della porta
non vedono
non capiscono.
E quella tua mano sale su di te,
e vorresti strozzarti,
vorresti frantumarti,
fare di te stessa
tante nuove stelle
per essere finalmente libera
di scioglierti nell'oscurità.

(per . .)

2009

2009-01-01T00:23:00.001+01:00

beh vecchi miei, il 2009 è arrivato. anche volendo il 2008 non avremmo mai potuto trattenerlo. addio vecchio amico votato ormai ai libri di storia. benvenuto nuovo anno.

Visioni di solitudine\1

2008-12-26T18:24:00.002+01:00

Uno sguardo lanciato come di passaggio
da una finestra
mi mostra la tua vita.
I tuoi giorni persi tra colli e campi,
tra le stanze troppo grandi
di una casa troppo lontana.
I tuoi momenti a cui nessuno pensa,
le sensazioni che vorresti, che invidi
e che nessuno ti dà,
forse perchè non se ne vede il bisogno,
forse perchè son ciechi
di ogni tua vera necessità.

(per . .)

Vetro Appannato

2008-12-02T22:25:00.000+01:00

Nera opale luminescente
ammicca oltre le fronde.
Finalmente mi rendo conto
che per respirare
mi basta levare lo sguardo dalla strada.

Pupilla tesa sui fari rossi dell'auto,
pioggia battente, fine, fitta,
mantello di stelle,
troppo veloci ed audaci
per abbagliarmi, perse nel fluire dei fari.
Freddo d'avorio fuori,
caldo vitale dentro.
Vetro appannato, in mezzo.

Giovane donna,
piccola ragazzina, quasi bambina,
stesa sul davanzale,
senza punti rossi d'auto davanti,
senza fronde
attraversate da nere opali.
Sguardo fisso, quasi intarsiato,
perso, sul vetro appannato.

Famiglie di pozzanghere d'importazione,
in viaggio con sconti comitive,
rotolano per i pendii
e nascono da foglie d'ippocastano;
sarebbe bello poter dire
che i vecchi muri di vetro diverranno,
e che i cuori all'unisono batteranno,
e nessuno potrà fermarli,
e nessuno vorrà fermarsi.

Bello poter vedere, poter sapere,
poter fare e trasformare,
ma a quanto pare, stasera,
anche l'asfalto s'è appannato.

Pioggia di pensieri

2008-11-09T13:55:00.000+01:00

Gocce di pioggia,
come pensieri,
rapide, continue, monotone
cadono su strade e foglie.

Cielo di nuvole
squarciato da sole, azzurro o lampi
continuo, lento e rapido, monotono
come un'idea,
o un sentimento, nella mente.

Lampi, come ribellione, voglie, scoppi di energia.
Non dovrebbero esserci,
non dovrebbero rimbombare fra le mie mura.
Non è stagione, si dice.

Che altro, amice?
è facile assopirsi
in questo suono variabile.

Una goccia d'acqua
non ferma il flusso.
M'addormento
e dei miei pensieri faccio coperta.

Ubris

2008-10-01T15:39:00.000+02:00

"Non ha più freni la lingua
degli uomini: è senza vincoli
il popolo e parla liberamente
ora che si è sciolto il giogo del potere
Nella terra di Aiace,
insanguinata e battuta dalle onde
è sepolta la gloria dei Persiani"

fredda alba

2008-09-30T15:49:00.003+02:00

Freddo cielo buio
sopra le strade già piene di vita;
stelle e lampioni,
aria fredda che mi fa rabbrividire
mentre cammino, e canticchio.

Buio rotto laggiù
dalle prime luci dell'alba,
e già gente cammina
in questa mattina d'autunno.

Giorno nasce
e tra le strade s'insinua il sole,
la cui luce, radente,
fuga il sonno, risveglia le forze;
e allora corro per le strade della città.

è azzurro, il cielo, in questa mattina.
Azzurro come mai sarà più,
azzurro da perdercisi, da dimenticarsi di sè.

E allora, ancora guardo
a questo cielo azzurro
in questo mattino
d'autunno.

Cecilia Camellini

2008-09-18T16:38:00.002+02:00

Cecilia Camellini. vi dice nulla questo nome?
Classe 1992. non vedente. studentessa di liceo classico.

e allora, si dirà? oltre al fatto che è cieca, cosa ha di particolare?

beh, sapete, Cecilia Camellini è anche Campionessa Olimpionica, per ben due volte. infatti nelle Paralimpiadi di pechino ha vinto ben 2 (due) medaglie d'argento nel nuoto, 50 e 100 stile libero. mica cazzi sapete? non è che si trattava di una gara di minorenni, tutti sono i 21 anni magari. no, è stata proprio una Vera Gara Olimpica, con le migliori nuotatrici da tutto il mondo.
e ora voglio sapere quanti ne hanno sentito parlare dal Sacro Schermo, dal Divino Tubo Catodico (oppure, visto la tecnologia galoppante, dal Magico Plasma)? penso pochi, forse nessuno (e tra questi pure io, mica voglio darmi meriti mai acquisiti).
penso che Lei, Cecilia Camellini, abbia molto da insegnare, a tutti noi. e lascio perdere tutta la tirata sulla Forza D'Animo e il Coraggio che or ora mi balzano alle labbra. traetene da voi le vostre conclusioni.

Autunno presagito

2008-09-05T09:43:00.001+02:00

Su questa terra,
carica di sospiri e fatiche d'altre età,
ci aggiriamo,
incoscienti, inconsapevoli.
Arrivano gli autunni, e se ne vanno,
come foglie morte, che marciscono,
lentamente, tra erba e fango,
e noi neppure ce ne accorgiamo.
Domani, se il destino avrà deciso,
potrebbe capitarmi di dover parlare,
in memoria di un uomo,
dal pulpito di una chiesa.
Parlare, e ricordare,
mentre con le parole scivola il tempo
"al di là delle dune",
ed un nuovo autunno arriva.

Autunno, ristoratore.
Autunno, nebbioso.
Autunno non iniziato, solo presagito dai venti
e dai primi stormi, che rapidi provano il volo.
L'autunno è un pensiero
che la carta non coglie
e che la città uccide nella sua frenesia,
che tanto a volte ci manca.

Autunno è vecchiaia, è riposo,
è un rimandare le fredde fatiche future,
è il capire sè stessi
e scoprirsi a volte giovani, a volte vecchi.

L'autunno non è pessimista
ride di sè stesso e dei suoi dolori,
li chiama compagni, amici:
"Come va, fratello, vecchio mio? Continui ancora con me?"
E camminare, d'autunno,
in mezzo all'umanità, già intenta alla festa futura,
tra l'umanità di cui tanto abbisognamo e che tanto a volte ci schifa,
è come capire sè stessi, è come vedersi ad uno specchio.

E quando, infine, nel letto ben coperto,
dimentico di ciò ch'è fuori, di chi veglia fuori delle case,
saluto l'autunno, col cappello,
e me ne vado, sognando.

I have been gogolled. uao!

2008-08-29T15:01:00.000+02:00

l'idroscalo, questo sconosciuto. per un povero ascoltatore di musica casalingacome io sono i concerti sono sempre qualcosa di imprevedibile. ed a onta della mia scarsa esperienza ammetto di conoscere ben poco i luoghi sacri della musica live del nord italia. ieri non sapevo che aspettarmi quando, accompagnato dal mio fratello senegalese, che non s'aspettava certo il BORDELLO che sarebbe stata la serata e che guidava fiducioso la nostra azzurra macchinina, partito dalla martinenghese casa, giunsi in vista di questo mitico posto, che tante volte avevo sentito nominare, per sentire i GOGOL BORDELLO. arrivati anche troppo presto dovemmo aspettare una mezz'oretta prima dell'apertura dei cancelli (e nel frattempo ci passarono accanto uno sconosciuto Eugene Hütz e un ancora più sconosciuto Sergey Ryabtsev), ma quando furono aperti ci trovammo improvvisamente davanti al palco, contro le transe che dividevano pubblico e palco. così vicini? diamine! lentamente dietro di noi la gente fluiva e lo spiazzo si riempiva. alle nove apparve un gruppo supporto. non ho capito il loro nome (solo la parola finale: "project" XD), però avevo capito che erano di venezia. meritano un discorso a parte: devo dire che son piaciuti e ci hanno caricati. suonavano un genere che non so definire hard indie (inventanto ora, perdonatemi) oppure hard rock. fattosta che i lgruppo valeva per 3\4: il batterista era un biondo barbuto che si è trovato improvvisamente a torso nudo e che picchiava come un dannato (ma bene), la bassista (ebbene si, era donna, e da come suonava mi ricordava una certa mia amica) lavorava molto bene sul suo quadricorde, la cantante aveva una voce spettacolare ed un energia incredibile, tanto da parermi una via di mezzo tra janis joplin e clare torry (se non sapete chi è ascoltatevi la tra numero 5 dell'album "The dark side of the moon", non credo ci sia bisogno di dire il gruppo. se non lo sapete andatevi a rintanare). l'unico membro che non funzionava era il chitarrista, che ha passato la mezz'ora a loro disposizione a fare facce idiote e fare rumorini stupidi con la chitarrina a sua disposizione (e fisicamente sembrava una brutta copia di kurt cobain). direi prova più che positiva. quando questo gruppo finì io mi aspettavo di veder comparire i membri dei gogol. e ora devo ammettere la mia ignoranza sulla figura della maggior parte della band. infatti sul palco comparvero strani figuri, dotati dgli stessi strumenti dei pazzi americani. ma questi personaggi, vestiti del classico aspetto degli zingari rappresentati nel mondo letterario occidentale, si rivelarono essere pazzi italiani componenti il CIRCO ABUSIVO, gruppo nato per caso durante una festa di strada (come racconta il loro space). anche loro suonarono davveo bene e ci coinvolsero con i loro ritmi tziganos e i testi in russo (almeno, a me sembrava, ma io son ignorante), spagnolo e italiano. "speriamo di essere stati di ottimo antipasto per il fantastico gruppo che seguirà". così ci lasciò il cantante. allora lo staff smontò e rimontò l'attrezzatura e noi aspettammo. aspettamo. beh, aspettamo, anche tanto. aspettamo. alla fine aspettammo quasi 50 minuti, mentre lo spiazzo antistante il palco rumoreggiava sempre più e ogni tanto volavano bottiglie e lattine che per fortuna non colpirono nessuno.
FINALMENTE, all'alba delle undici, i membri dei gogol bordello saltarono fuori, e fu delirio. attaccarono subito, e il pubblico impazzì. non sono riuscito a procurarmi la scaletta e, visto che non conosco bene la discografia del gruppo non conoscevo alcune canzoni. tuttavia suonarono loro classici come "sally", "not a crime", "never young", "60 revolutions", "star wearing purple", "think locally fuck globally" "indestructible", "santa marinella" (acclamata a gran voce dal pubblico) e "mishto", assieme ai successi recenti dell'ultimo album come "wonderlust king", "supertheory of supereverything" e "american wedding". dotati tutti di moderni sistemi di trasmissione wireless, che libera dll'impiccio dei cavi, e musicisti erano liberi di muoversi a piacere sul palco e di fare più casino possibile. Hütz già dalla seconda canzone era a torso nudo e devo dire che per il modo di muoversi sul palco mi ricordava l'angus young dei tempi migliori (ovviamento non mi permetto di paragonarli sul piano chitarristico), il fisarmonicista yuri lemeshev pareva cullare il proprio strumento e ogni tanto ammicava al pubblico (sopratutto a quello femminile) e divertiva con le sue matte espressioni. il pubblico impazzì immediatamente e la security ebbe un bel da fare a recuperare i ragazzi che venivano lanciati con lo stage diving oltre le barriere. i GB ci fecero presto dimenticare l'attesa patita (anche se per un attimo credemmo che fossero usciti di scena definitivamente dopo 20 minuti di show) e nella second aparte dello spettacolo si lanciarono in una serie di medley da delirio. Hütz, comparso sul palco con una bottigilia di vino, era esaltatissimo e trattava malissimo il povero microfono a lui designato. nel bis apparvero anche i membri circo abusivo per aumentare il casino sul palco. la conclusione fu esplosiva, degna di un tale concerto.
a show finito Hütz scese dal palco e passò in rassegna tutta la prima fila (anche me! anche me!) e stessa cosa fece il mitico bassista che aveva sculettato per tutto lo show e che alla fine mi lanciò pure il suo asciugamano bello sudaticcio (che presi più che altro per ripicca verso uno sbarbatello occhialuto in maglietta bianca che aveva stracciato i maroni per tutto lo show con le sue braccia). peccato che non fossi indipendente con il trasporto, perchè altrimenti avrei tentato un approccio nel backstage con le band della serata. sarà per la prossima volta.
grande serata. grande musica. e finalmente ho un po' di esperienza in più. XD
isacco.

Borbottio

2008-08-16T19:36:00.001+02:00

C'era la luna, pochi minuti fa
ora piove e fulmina di nuovo
e spira una lieve brezza,
pallidi ricordi dell'urlio del pomeriggio.

Qualcosa in me ha imitato quella luna,
un sentimento, un pensiero,
radioso oltre le nuvole, tra le stelle,
ma ora scomparso chissà ove, nascosto da una cortina.

La strada è piena di macerie d'alberi
e ogni tanto dell'acqua tamburella sulle foglie
che ancora si tengono attaccate ai rami,
come i miei ricordi, che resistono nella bufera.

Da dove nasce, questa tempesta?
La goccia d'acqua erode la certezza granitica
e la mia coscienza vacilla, come il platano quà davanti.
Cosa succede quando la pioggia diventa veleno?

E dal chiuso della mia stanza, da dietro i miei vetri
sparisce il resto dell'umanità.
Rimane solo il vento, la pioggia, la grandine e il rumore.

Infine tutto tace,
anche il battito sordo in me,
in un lontano borbottio di nuvole.

tornato

2008-08-05T13:47:00.001+02:00

sono tornato dalla francia. e che tristezza...

paris et france

2008-07-30T16:44:00.002+02:00

parigi.
com'é strana questa città. ha tutto in se: il turista bercione, il poveraccio che rovista nei cassonetti, il rabbi che parlotta fuori della sinagoga, le belle coppie nascoste nei parchi e nelle case da te nascoste in qualche quartiere e tanto altro. é una città con molta ipocrisia. é una cosa normale a tutte le città, ma il passato di questa città grava sul suo presente e fa aleggiare un'aria di colpevolezza, che pero pochi colgono, intenti come tutti sono a trarre foto e ad ammirare monumenti sviscerati dei loro significati o impegnati a perdere il loro sguardo nella falsa infinitezza delle vetrine dei negozi di lusso, che ormai trovi ovunque.
non la conosco ancora bene,come città, ma ha qualcosa di sbagliato di marcio. e puzza, questo marcio.

Soffia

2008-06-24T23:18:00.000+02:00

Soffia, vento
soffia sotto le stelle.
Rinfresca questa mia sudata pelle
e liberala
da eccessivi dolori
e pesanti passioni.

Soffia, vento
soffia sotto le stelle,
corri attraverso i rami,
mormora tra le mie mani
liberale da apprensioni e tensioni,
aprile a gesti di sogni inconsulti.

Soffia, vento,
soffia sotto le stelle,
anima questa notte
primizia d'estate
e disperdi il fumo e il calore
di troppe idee malvagie
scaturite da stanche teste.

Soffia, vento,
soffia in quesa notte
dove io miro al cielo
camminando nel futuro.
Soffia in questa stanca notte
carica di sogni e umori
di suoni e di languori.

Soffia, vento,
soffia in questa notte dove io ansimo
e improvviso un mio cielo.
Soffia per il mio cuore stanco,
soffia
e ricuorami,in questa notte
dove Amore e Morte
tengono banco.

Raggio di sole

2008-06-05T15:55:00.001+02:00

raggio di sole
che nasce da un foro
tra nuvole erranti
e colpisce foglie e terreno
generando mille colori
e mille figure
e mille sogni.

raggio di sole
protagonista di pomeriggi
e mettine di risvegli
e notti brave
passate a calpestare
assi di legno.

raggio di sole
danzatore
disegnatore del mondo.

se dovessi apparirmi
in figura umana
ti vedrei come dormiente
nel mio letto
aggrappata alla mia mano,
ti vedrei come giovane
capace di danzare
al suono delle città,
ti vedrei come donna
splendida dea
immersa nello splendore
del tuo sguardo e dei tuoi capelli.

raggio di sole
che scompari e ricompari
il mondo sembra improvvisamente
correre con te

raggio di sole
mio raggio di luce
ti tengo fra le dita
e i capelli.
raggio di sole
ti sero per i miei sogni
di conforto in future notti buie.
raggio di sole
la mia anima si dissolve in te.
raggio di sole.

Murmure

2008-05-26T16:49:00.001+02:00

sotto i tetti delle vecchie case,
spiccate verso l'alto
e aggrappate alcune al cielo
e altre alla terra,
abitano le rondini
e il loro canto
è come un murmure torrente.

guardando le città dall'alto,
le vedi stese ai tuoi piedi
e tra il vento,
le foglie gialle
e i fogli senza padroni
sale la voce del lavoro umano,
un murmore ronzio
di pensieri e forza meccanica.

nei dormitori
che escono dall'invernale letargo
di notte
si diffonde il respiro
di tanti giovani,
e la promiscuità
rompe ogni barriera
e gli amori,
fugaci come farfalle notturne,
riempiono i corridoi
di un murmure fremito.

il rumore, i lsuono
sono l'essenza del silenzio
anche tra gli spazi siderali
mormora il boato
di ciò che esiste.

maggio

2008-05-20T20:40:00.000+02:00

c'è aria tersa
che sberluccica del grigio
di nuovle ancota gonfie di pioggia.

ci sono nuvole scure e chiare
che galoppano
o dormono come giganti.

c'è pioggia, triste d'autunno
passato sulle rive di un fiume quieto
per la troppa acqua ormai fatta passare
sotto i tanti ponti.

c'è una campagna,
irrorata e coltivata
che si bea del massaggio dell'acqua,
del solletico dei vortici di vento

c'è un fiume, tanto rissoso
quanto mingherlino,
che si gonfia per un'offesa
e si spegne nel deliquio
dei pomeriggi estivi.

c'è una notte,
o ce ne sono tante
in cui cantando sulle pozzanghere
ci beviamo la pioggia
che per quanto fredda
riscalda più di tante trasparenti bottiglie.

ci sono persone, che colorano la pioggia
e me la posano nel cuore,
come dono gradito,
come pegno duraturo.
è per loro che la pioggia
riscalda più del sole.

09\05\78 -----> 09\05\08

2008-05-09T17:16:00.006+02:00

"Era una notte buia nello Stato Italiano

quella del 9 maggio '78

la notte di via Caetani

del corpo di Aldo Moro

l'alba dei funerali di uno Stato"

Aldo Moro - Roma - 09\05\78

Giuseppe Impastato - Cinisi - 09\05\78

Maggio

2008-05-02T21:39:00.000+02:00

avevo un cane
che a volte sognava
quando alzava il muso
e fiutava l'odore che fa
l'ombra delle rondini.

c'era un gatto
che dormiva sulla schiena
delle oche
e si arrampicava sulle reti.

ho visto oggi un campo di segale
che chiedeva solo
qualcuno che ci corresse
all'infinito.

c'era in quel campo
un papavero
come faro
in mezzo a quell'ondulato mare
color di verderame dorato.

mi diceva
"prendimi".

io lo feci
e me ne andai
con il suo sapore in bocca
e un cane al guinzaglio.

Specchio di terra

2008-04-26T18:44:00.003+02:00

Seduti sulla pietra
in mezzo agli sguardi
della gente
ci abbracciamo
e incrociamo per l'ultima volta i piedi
in una danza giovane
nata da un battere di mani
e da un'armonica.

Giovani sguardi
legati in tanti nodi.
Vi vedo girare in un vortice
di colori e musica.

Oggi era l'ultima volta
di noi sotto gli alberi
tutti insieme.
La primavera muta in estate
e figliano le rondini.

Girotondo con battimani
respiri mischiati
e silenziosi saluti.

Quanto è cambiato
quanto ha cucito e strappato
la vita.

Così tanti, così diversi,
tanto duri
ma pronti a dormire sulle spalle d'altri
coraggiosi
ma necessari gli uni degli altri.

Il momento è finito
e se ne va ognuno
per la propria strada.
Di noi ragazzi
chissà cosa rimarrà
se i ricordi resisteranno
al mutare del tempo
alle crepe dell'anima.
Non saremo più bambini
e la terra ci chiamerà a sè.
Ci specchieremo nel cielo
e ne avremo lo stesso colore.
E allora ci ritroveremo
tra le stelle

falò nei campi

2008-04-23T16:54:00.001+02:00

se viaggi tra i campi
durante un piovoso aprile,
ti può capitare di avere miraggi:
vedi tornare l'autunno
e la nebbia ti bacia gli occhi.
le nebbia, fredda sciarpa di visone
rincorre i contadini
che bruciano i rami potati.
la nebbia mi fa danzare
sulle tue spalle.
e se è aprile
riderò
e ti porterò in un baccanale
di merli, dove si canta
e ci si ubriaca,
dove fiori mascalzoni
ti fanno l'occhiolino
e le rondini non strizzano
ingozzandosi di liquor di nettare.
brucia la stoppia attorno alla strada
e nudi ballano bambini e lupi.
il cielo e la terra si ribaltano
e sulle isole di nuvole
nevica cacao.

gira e rigira
gira e rigira
gira e rigira
piccola stella
sei tu che dici all'occhio che vedere
e sei tu che dici al mondo
come essere.

commento politico

2008-04-13T17:42:00.001+02:00

è davvero tanto tempo che non scrivo qua, ma per vari motivi non potevo\volevo scrivere.
ora scrivo, e cambiò un po' tono. oggi, e domani, si vota.
si vota.... ebbene? si vota. questa volta tutto è messo male. si dice che la gente sia apatica, ma a quanto pare lo sono tutti, candidati compresi. fa un ostrano effetto vedere, nelle enormi distese di cartelli elettorali, ampi spazi libero non coperti da manifesti di alcun tipo. come mai questo silenzio politico?

non voglio commentare le idee e le proposte (insane) dei vari partitozzi, a partire dall'ipocrisia delle liste civiche "anti aborto" (idioti, detto concisamente)(e questo èl'unico commento che mi permetto, anche se già sgaror riguardo a quello che ho detto prima,. ma vabbè, concedetemelo).
vorrei parlare della gente, di noi. l'anno prossimo potrò votare anch'io (se si votasse dopo giugno). ma già da quest'anno sono stanco di ogni cosa. mio padre mi ha dato esempi di disillusione profonda. il problema è che lui ha 64 anni, ha passato e fatto di tutto. è piuttosto inquietante il fatto che io, e tanti come me, a 17 anni si ritrovino senza alcuna voglia di ascoltare questi tizi.
è inutile che parlino, sappiamo tutti, già adesso, che ogni cosa fatta da loro è quasi inutile, perchè per una cosa utile a noi ce ne sono quattro a favore unicamente loro.
cerco di non cadere nella banalità, nelle cose dette, trite e ritrite pur tanto vere (infatti la cosa migliore per uccidere una notizia è continuare a parlarne).
quello di cui sono stufo è la fede cieca che molti presentano per questi personaggi, moralmente discutibili. sono stufo di sentirmi dare, in un luogo, del "comunista di merda" e in un altro del "fascista di merda", quando non sono niente di queste cose.
sono stufo di vedere la gente credere all'ipocrisia dei giornali e delle pubblicità, delle chiamate a casa fatte da dischi registrati con tono dolce, accattivante e rassicurante.

il problema di tutto è che ci si dimentica dell'uomo. ci si dimentica dell'altro, nonostante le belle parole. allora vadano a quel paese quelli che per un ideale o per l'altro vanno a parlarmi di etica, economia, sicurezza, cip & ciop.
finchè si dimenticheranno degli uomini, delle persone, non s'approderà a nulla. e allora andranno a morire gli ideali. pensare all'uomo, al fratello, non al proprio portafogli.

Isissibus

rosso di sera (o i canti di una pozzanghera)

2008-03-14T21:43:00.000+01:00

tra il ticchettio
della bicicletta
passa lo sguardo
tra vetri e cancelli
come frecce, o vespe.
si dorme come lucertole, sui gradini
e ci si azzuffa con i cani, nei giardini

rosso di sera
ruga nel cielo
taglio sulla pelle
lacrime di sole

sole e pozzanghere
foglie nuove sui rami
che buttano verde luce
su quelle marce.
il vecchio zappa
attorno alle piante
e morde il ferro il cane

rosso di sera
ombra sulla terra
ombra di albero
fuoco di candela

se trema la superficie della pozzanghera
è per un sogno di fiume
e bagni tra le rocce.
batte come un cuore, l'acqua
forse è da questi scoli
che nasce la montagna.

rosso di sera
luci sfreccianti
vento caldo e stelle
montagna coperta d'oro notturno

capita a volte
di guardare in occhi di bambina
e scoprire qualcosa di vecchio,
doloroso e dimenticato
tra le tante, troppe rughe
su una mano,
in una macchia nascosta
dietro ad una pupilla.

rosso di sera
brucia la carne
e chiude gli occhi.
il caldo berrà le pozze
come la mano ferita e rugosa
quasi terra seccata,
beve le stille
della speranza e del dolore
che nascono dalla brace e dal ghiaccio.

Suoni di uomini

2008-03-13T16:43:00.002+01:00

come suonano le lacrime?
cadono come macigni
e trema per loro la terra
volano come foglie
e tace per loro il vento.

come suona il cuore?
grancassa di sangue
che gonfia le vene,
pausa improvvisa
nel freddo dell'adrenalina e della paura

come suona il respiro?
urlo strozzato
nell'estasi e nel dolore.
calma dopo la tempesta,
appagato e e sereno

come suona il silenzio tra due pensieri?
pausa di paradiso
valanga che sale dalla gola
scoppio e fuga
attimo di divinità

come suona l'uomo?
suona del rumore che fanno i capelli
e dei passi leggeri, invisibili,
continui, inarrestabili
verso il salto nella luce.

la vita dell'erba

2008-03-03T15:52:00.001+01:00

"il più minuscolo germoglio
ci dimostra che in realtà
non vi è morte, e se mai
c'è stata conduceva alla vita, e
non aspetta il termine per arrestarla.
e che cessò nell'istante in
cui la vita apparve"

Walt Whitman

dal davanzale
tra i fiori
fa spuntare un baffo
un gatto.
sotto gli occhi gialli
ti sollevavo per la vita,
sottile come un soffio di vento.
che valore ha la giacca scura
e l'umido sulle scarpe
che sale dalle mattonelle
bagnate dalla pioggia?
sarebbe più utile
un'ora tra voli di tortore
e quiete di città,
su nell'aria, dimora di campanili.
inventerò il tuo nome
seguendo il ritmo
del mio respiro
nel vederti.
e che sia acqua, ponte,
casa, automobile,
nuvola o roccia qualsiasi
il luogo dove incontreremo
l'immortalità di ognuno
che sta nella gola dell'altro.

canto della nebbia

2008-02-26T21:18:00.001+01:00

penombra di occhi
socchiusi dal sonno.
sole lontano
bruciato e inscatolato.
il cuore pompa aria
e lacrimano i polmoni.
lame di nebbia
amputano alberi
e i castagni suonano come campanili
per il canto d'una civetta.
campanaro verde e giallo
fiore che nasce dal muschio.
campanula invernale,
sole di mezzanotte
del buio delle radici.
la veste azzurra
che inseguo
tra sonno e ubriachezza
crea bestie e mostri di vapore.
giocano, le tue mani,
con cortecce e foglie
e il sangue arrossa
la tua fronte color di nebbia.
pianura o brughiera,
osteria del freddo
dove trovo il vino dei ricordi.
suona una voce dagli arbusti
e ora che ti ho raggiunta,
increspando appena la nebbia.
e io mi perdo,
in ricordi e in vortici d'argento.

errori

2008-02-24T21:08:00.001+01:00

"que serà serà, e così sarà"
e ciò non vale solo per il tempo, o la vita.
riguarda anche noi.
che siamo fatti di oro e merda.

guarda in alto
le nuvole sono striate
e il cielo è graffiato.
guarda in basso
e osserva la mia mano insanguinata
e la rosa che spunta tra i piedi.
credi che il tuo cuore
non vomiti sogni più oscuri?
ti prego non svegliarmi adesso
e lasciami partire per i miei mondi
cantando lacrime.

matrimoniè

2008-02-18T15:31:00.002+01:00

e così mi si è sposata pure la sorella... ormai manco solo io, ma ho almeno ancora 16 anni prima di sposarmi, visto che sia mio fratello che mia sorella si sono sposati dopo i trenta. dai, farò una via di mezzo tra di loro: mi sposerò a 32 XD.

chissà che mi darà il mondo...
per ora, quello che posso far è andar a rotolarmi sull'erba delle mura.
e suonare l'armonica.
e scrivere.
passerò notti immerso
nel'ambra della birra.

torna la primavera, non credi?

e tanto vale cantare, sui ciottoli bagnati.

e esplorare le nervatura di una foglia di platano.

che la città è come una nuvola

e il tempo è fuori della mia anima,

scherzo dell'eternità a dio.

mi allontano dal letto e comincio a vivere un sogno,

con un canto in gola e il sole sulle labbra.

ma fa niente, se mi sveglierò.

perchè sono io a crearli, i sogni.

e se mi perdo tra le righe, fa nulla

perchè nel vento troverò sempre un appiglio.

va, torna con la mente nelle tue scarpe

e pensa a dove vai.

tanto qua mi troverai,

o ovunque,

su un ramo in mezzo alle mele.

viaggio sonoro

2008-02-13T22:37:00.001+01:00

vibriamo
come corde e tendini
nel vento.
suona il tuo cuore
e bucia i tuoi capelli
che la strada sta finendo
e spariremo tra spruzzi
nell'acqua di un lago.

oh oh oh...

2008-02-04T15:07:00.000+01:00

"oh oh oh...
che fortuna...
c'è qualcuno
che parla alla luna..."

un po' pioggia, un po' camino.
un po' lupo, un po' libro.

e se si suona un poco
muoverò il piede
e il mio cuore canterà
con voce di tromba.
e me ne andrò,
cappello e bastone,
su un mare
a dormire un'amaca
che non ha nulla da invidiare
alla luna.

diamine, n'è passato tanto di tempo, dall'ultimo intervento. e oggi, come spesso succede, la pioggia mi porta odori di cuba e brasile, e vecchi matti che vanno a trenino per le palme di una spiaggia con una trobma e un paio di chitarre... olè.

ombre

2008-01-28T23:30:00.001+01:00

ombre di verde
disegnano
valli e colline
sulle nuvole.
ombre di rosso
incendiano
il cielo
e la città.
ombre di notte
oscurano
gli alberi
e le strade.
ombre nel cuore
instillano
il dubbio
e la tristezza.

La Belle Dame Sans Merci (?!?!)

2008-01-24T17:56:00.000+01:00

ispirato da una situazione particolare ho deciso di cimentarmi pure io su questo tema.
si vedrà.

donna, donna,
signora del mio cielo
e dei miei sensi,
canti, mi sfiori.
fuggi senza ritegno
chè ormai il mio cuore
hai in pugno
dopo averlo trafitto
con il doppio arpione
dei tuoi occhi.
sembri bambina
presa da bambole
e forse sei ugualmente
inconsapevole
di quanto io brami
respirare tra i tuoi capelli
e stringere le tue dita
tra le labbra.
ma fuggi, e non capisci.
parlarti non posso,
o non riesco
e non posso cercarti.
m'accontento di quel poco
che concedi.
e mi perdo tra le nuvole,
senza meta nè rotta,
come nave dalle vele stracciate
e senza pilota.
non voglio gli scogli neri,
o la tempesta.
voglio il porto,
la sua allegria,
il suo degrado,
la sua puzza d'alcool
e di umanità.
solo il tempo mi farà sapere
dove mi porteranno
le correnti.

primavera

2008-01-22T18:00:00.000+01:00

sono triste. e preoccupato. e spaventato.
è il 22 gennaio.
a martinengo (Bg) e nelle sue campagne sono tre settimane che non gela e che la temperatura non scende sotto i 3 gradi.
oggi c'è un forte vento da sud ovest. ha spazzato via la nebbia, che ancora resisteva, le nuvole e l'aria sporca che gravava sui monti orobici.
oggi sono andato in giro con il cane per la campagna.
vedevo le orobie un poco imbiancate, e dall'altra parte si vedevano pure gli appennini. gli alberi erano tutti spogli, c'erano pozzanghere, e i soliti rifiuti di sempre.
ma, a dispetto del vento, faceva caldo, troppo caldo per gennaio.
come si fa a non essere preoccupati?

pensieri dei giorni in una casa vuota

2008-01-18T20:55:00.000+01:00

la pioggia picchiava
sulla mia pelle
come se suonasse
un painoforte.
un poco delirio,
un poco sonno.
un poco febbre,
un poco canzone.
la fissità della foto
m'imbarazza più
della stessa tua presenza.
t'immaginavo dormire
accanto a me
e la mia mente
parlava nuovi linguaggi,
parole lontane
di nebbie e sole,
di pelle ambrata e stelle.
mi ferisce il raggio del sole
che attraversa i rami spogli
e al tuo viso
se ne sovrappongono tanti altri.
immagino sere d'estate
e parole
e notti abbracciati.
è bello imamginare quei momenti mai vissuti
come se fossero già passati
e trovarsi già alla fine.
ma in fondo...
cosa ne è rimasto del mio mondo,
il mio mondo di ieri?
e tu...
chi sei?

che colore sei?

2008-01-13T21:10:00.000+01:00

Devo finir di colorare
il mondo che vorrei abitare
Un giorno, che piove, disegnerò sale
Con l'acqua del cielo mi farò il mare
Nascerà la sabbia per farci un altare
dove solo gli amici ci verranno a sposare.
Luna piena di gomma e falò
Con la faccia da mostro ti abbraccerò
Poi disegnerò una casa che sia grande da abitare...
che da davanti viene male.
Fermo il tempo
e il disegno dirà...
baciami.
(Bandabardò – Disegnata)

fuori della finestra la notte, con la complicità della nebbia, stende pennellate sulla strada, sul platano, sulle cassette dei cachi sul mio balcone.
Tra alcuni mesi avrò finito la scuola e mi godrò i primi giorni di vacanze estive. E verso le 6 di mattina il sole caccerà via il nero con la sua luce bianca.
Bianco e nero… opposti, no? Il classico Ying con il solito Yang.
Li si cita anche molto spesso nei modi di dire… “vedi tutto in bianco e nero” è un modo solito di rimproverare a qualcuno il suo estremismo. Ed è proprio di questo che voglio parlare.
Vedere tutto in bianco e nero. È una metafora che sfrutta il nero, annullamento dei colori, e il bianco, somma di tutti i colori, per distinguere diverse concezioni della vita. La visione estremistica e dualistica, del buono e del cattivo, con me o contro di me.
Mantenendo però sempre questa metafora, ci si accorge che però i colori non sono solo due. Come già si è detto, il bianco stesso è somma di tanti colori. Infatti se si osserva una tavola che mostra la gradazione completa dei colori si vede che il nero e il bianco sono solo le estreme sfumature della tavola. In mezzo a essi c’è l’infinita tavolozza di colori che riempie il mondo in cui viviamo.
Mi viene spontanea una domanda quindi. Come mai spesso l’uomo si dimentica delle sfumature e delle variazioni e si arrocca su posizioni estremiste, con conseguenze spesso (purtroppo) gravi?
Io purtroppo non so dare una risposta a tale domanda. Vi chiederete allora perché scrivo questo articolo.
Lo sto scrivendo perché, anche se non ho risposte, io cerco di rifuggire gli estremi, tanto nei colori quanto nella vita di sempre.
Quando sto fotografando cerco di riprendere momenti che contengano più colori possibili: un tramonto, un vaso di fiori, un insetto, degli amici.
Quando vivo cerco di conoscere tutto, incontrare gente di ogni genere e fare con essi ogni esperienza, dalle divertenti alle più terribili.
Perché si, come il nero e il bianco sono estremi, in ognuno dei due si trova il seme dell’altro. E come nell’orrore più immenso e terribile si trovano le cose più belle e grandi, quelle che rimangono nei secoli dei secoli.
Non so perché noi uomini siamo portati all’estremismo. Forse perché semplicemente siamo fatti così. Ma l’importante è saper valutare, così come un pittore valuta quanto grande fare il quadro o un fotografo sceglie il soggetto, le idee che ci vengono proposte e le scelte che facciamo.
Perché in fondo è bello perdersi a guardare nella trama delle stelle…

sogno

2008-01-06T12:07:00.000+01:00

da un sogno di luce
giungesti
e ti fermasti in me.
ti trovavo, le sere
che m'attendevi
inconsapevole tu stessa
del perchè.
io ti speravo,
speravo in poche parole
scambiate con te.
e occhi aperti
e vecchie cicatrici callose.
nell'odore del rosmarino
immaginavo i barlumi
dei tuoi occhi
e del tuo ridere.
ti cantavo
e non sapevo perchè.
parlo, schizzo d'inchiostro
fogli e fogli
poi stracciati e dimenticati
e nessuna parola riesce a rispondere...
nessun segno
riesce a raccontarti.
nessun foglio riesce ad imprimere
la tua immagine.
parlo e parlo e parlo...
ma niente sa dire
perchè...

prendete e mangiate in abbondanza, in questo delirio di circostanza

2008-01-03T15:08:00.000+01:00

illumini il ghiaccio
e la nebbia attorno a te
con strana luce buia
e violacea.
la tua mano improvvisa,
come fiocco
del pioppo,
o come neve sulla lingua,
tra le mie dita
e subito di nuovo via.
sogni notturni
e brevi apparizioni
tra la massa di gente
o nelle silenziose
vie notturne del paese.
t'invoco, ti cerco.
scavo i muri
e annuso l'aria.
sondo i suoni
per cercare la tua risata.
nuvole e lune
mi guardano a turno
ma le dimentico,
le cancello.
miro al cielo
solo per cercarti tra le stelle.
ma non ti trovo
e Orione fedele e invernale
scuote la testa e tramonta.
ti cerco anche in me
per capire cosa hai creato.
perchè cerco?
infantili desideri
o sogni interrotti?
desidero inverni
e calde verdi estati.
ma desidero te,
o cerco solo per dare uno scopo
ai giorni e alle ore?
non so,
acerbo è il mio animo.
mi butto sul freddo asfalto
e guardo lassù
a quel cielo invernale
povero di neve
ma non di luce.
e dormo...
dormo nell'ultimo fremito
delle ultime foglie secche,
nel lieve rombo
del sangue nelle mie orecchie.

primogennaioduemilaotto

2008-01-01T12:09:00.000+01:00

bien, eccoci qua. è mezzogiorno, a casa mia è tutto finito, ho saputo che i miei ospiti sono giunti a casa sani e salvi... quindi il capodanno è finito, no?
bella festa. partita sottotono (lo dico sempre che faccio male a mischiare le mie amicizie) poi risollevatasi grazie al genio boriellesco (e alla birra). finita in grande stile, poi... ringrazio i quattro dell'apocalisse che con me hanno compiuto, ultimi rimasti, un ballo scatenato su "bohemian rapsody" dei queen... eletti gruppo santo 2007.

ho assistito pronostici, bilanci, profezie... e vecchi desideri latenti, e grandi e piccole vecchie ferite nei nostri impavidi animi di quind\sedicenni...

a proposito di profezie e desideri, chissà se il bani ci azzeccherà?

voce del vento
corri da lei
vento che urla
afferrala.

pioggia che sferza
baciala
sole che arde
riscaldala

vento che soffia
toccala
vento che ride
rallegrala

neve che gela
suona per lei
grandine che distrugge
falla danzare

vento che scende
toccale la gonna
vento che annuvola
solleticale i piedi

fuoco che arrossa
saziala
terra che nutre
proteggila

pianto del vento
rallegrati di lei
vento che muore
risorgi
dal suo ansimo

massì...

2008-01-01T03:47:00.001+01:00

massì... buon anno a tutti puzzole... che possiate essere sereni.
dal vostro mastro dei cachi e dei platani,
detto anche l'idiota
detto anche l'isy
detto anche "isyciaiqualcosadafarmifare"
chiamato più semplicemente
isacco.

p.s.: chiusura in grande stile eh? :P

è natale

2007-12-25T01:09:00.001+01:00

è natale, finalmente...

notte stellata,
notte agognata.
notte di nebbia,
note di gioia
notte di preghiera
notte di speranza
notte di nascita
urla di pianto.
l'uomo canta la sua bellezza
e guarda in mezzo a una fiamma.
notte d'oro,
notte di luce.
musiche per le strade
e corse nelle case.
notte, regalo alla mia mente.
ti sogno, più dorata
e più lontana.
canta il tuo dio,
canta le tue mani.
canta.

buon viaggio

2007-12-18T20:56:00.000+01:00

buon viaggio, sorella.
buona fortuna
a te che hai un grande nome.
oramai scendi dai monti
e ti getti nel mare.
noi sperduti
guardiamo attraverso le nostre dita
e non troviamo altro che..
nient'altro che neve.
vuote le pareti e le caverne,
diversa l'acqua tra le rocce.
tiriamo lacci di fibre
che piano piano si spezzano.
chissà se ci perderemo.
molti ho visto voltare le spalle
e camminare giù.
pochi ne ho visti ritornare.
combatteremo per noi e per te
in ricordo di quei giorni non vissuti
e passati in luoghi diversi.
non possiam più parlare.
la luna tramonta
e il vento dell'alba gonfia già
le vesti del viandante.
t'accompagnino le stelle ed i pianeti
portatori di primavera e luce.
ti canteremo, e ricorderemo
finchè ci sarà cocnesso.
finchè sarai in noi.

dedicato a chi parte e a chi rimane. a chi si spegne e a chi resiste.

Vetro Liquido

2007-12-14T21:41:00.001+01:00

allungo la mano
e la tocco
fredda e invitante
dura come un sasso
dolce come un giaciglio
quando si è stanchi
o un campo di grano
quando si ama.
scorre l'acqua,
come vetro fuso
sempre con le stesse increspature.
suna note sempre diverse
che il vento disperde
tra le rocce.
piccole polle
calme tra i sassi
come ricordi teneri
in un mare di malinconia,
come oasi
per chi è in fuga.
le rocce si mostrano
come attraverso una lente
e alberi spogli
in attesa della neve mattuttina.
cosa cerchi qua?
l'unica verità
è quella dell'acqua
e del suo freddo scorrere.
toccala, sappi che lei sposta le montagne
e il sasso su cui siedi
tra poco non sarà più.
il sole tramonta,
gioca a nascondino
tra le coste dei monti.
questa umanità non ha nulla da cercare,
nulla da darti
se non un breve focolare.
i monti ci sovrastano da anni
e n non possiamo toccarli
con le nostre fionde.
continua a cercare.
noi siamo fermi.
ormai il nostro cuore batte
sulle note dell'acqua.

voci dei monti

2007-12-11T15:49:00.000+01:00

vorrei esser bottiglia
tra questi sassi
come albero nel vento,
come cuore innamorato...

Cielo Buio

2007-12-04T21:06:00.001+01:00

cielo buio
cielo di stelle.
Fischiettii lontani
e sogni presenti
che volteggiano nel buio
sopra la tua testa
nelle notti d'autunno
che sono più luminose
e dove gli alberi sono più alti.
ti senti male,
ma come fai
a non sperare
guardando lassù?
nostre sorelle
nostre guide.
sempre lontane,
sempre presenti.
chiamale.
la loro risposta è in ogni suono.
e se riesci a volare
puoi scoprire che di notte
no nesiste la terra,
ma tutto è cielo,
tutto è stelle
che danzano come faville
al soffio che rianima le braci.
e se il cielo si sveglia
fallo pure tu
e riempiti il cuore
di quell'azzurro
e di quella luce
e riversali sul tuo mondo

Cielo Buio

2007-12-04T21:06:00.000+01:00

la rivincita inizia

2007-12-03T22:47:00.000+01:00

eh si... era ora... poffarbacco.

il vento suona
le foglie secche sull'albero
come fosse uno xilofono.
il sole tinge tutto di rosso e giallo
e anche il cielo fa la sua parte
proiettando sulle foglie morte
un ricordo di nuvole.
la nebbia serale si leva già dai campi
come una schiuma di latte.
gli uccelli sono silenziosi.
forse stanotte i miei sogni hanno urlato troppo.

Luna Rossa

2007-11-28T21:04:00.000+01:00

luna rossa
occhio del cielo.
occhio albino
in mezzo alle nuvole.
pozze fangose
e campi arati.
notte autunnali,
vapore dai solchi
e uggiolii lontani.
le nuvole corrono
e nessuna stella
si specchia nell'acqua ferma.
non racconto di te
lontana dal mondo
che corri attraverso la luce della luna.
il dolore che riceviamo
ci fa dimenticare quello che diamo
non piangere,
già il cielo è triste.
la luce soffusa della città laggiù
presto o tardi la vedrai spenta.
buca la notte con uno spillo,
è un velo, una scatola di carta
che nasconde i tuoi incubi.
il fuoco della tua passione lo divorerà e un soffio
ne disperderà le ceneri.
canta le note dei tuoi capelli e dei tuoi occhi,
suona le tue corde.
ma ora dormi,
la luna è già sparita
e la neve scende.
i rumori s'acquietano
e tutto è silenzio.

musical

2007-11-25T01:17:00.000+01:00

fatta stasera (24\11\07) l'undicesima (gasp!) replica del musical del nostro oratorio (martinengo caput mundi), "oscar e la dama in rosa". è andata bene, tanto bene. forse la migliore delle volte, a quanto dicono i cari aficionados... se è così bene, e in culo ai rompicazzo dell'oratorio di redona che dalla galleria facevano un casino dell'ostrega. adesso il 19 gennaio a colognola. vediamo di spaccare anche là.

p.s.: evviva la dottoressa valentina cividini che si è laureata in infermieristica! XD

nel ricordo di una gioia

2007-11-22T16:24:00.000+01:00

piangeva su un banco
lontana dal mondo
lontana da lui.
chiudeva gli occhi
e le orbite diventavano mari
scogli i libri
e fulmini le parole.
era sola, e noi spettri
non riempivamo
l'alta volta della cattedrale.
come raccontare la ricerca disperata
di aiuto là fuori dalla finestra?
paesi e città,
cuori diversi.
palazzi sporchi e alberi spogli,
storie uguali,
a volte normali,
sempre da cancellare.
non corse in bicicletta
e giochi a nascondino
dietro le foglie morte.
sono solo storie di vite di sempre;
per questo tanto difficili
da raccontare.
le penna non scrive con il mare
e la pena è la pietra che ti tira al fondo.
ma se capirai come essere gabbiano
ritornerai ad essere sorriso del cielo.

pensieri di notte ubriaca

2007-11-19T18:27:00.001+01:00

sotto nuvole e stelle, su foglie e pozzanghere
si stira la mente, ora troppo incosciente,
stanca e ubriaca, anche piuttosto assonnata.
i pensieri van come vino
escono e si disperdono
veloci come un tappo
sparato da una bottiglia.
il sabato da solo, quando tutto rifuggo
mi stordisco per novedere e non sentire
e uccido la paura avvolgendomi nel buio
come in una coperta che mi protegge
e non nasconde alcun pericolo.
se a una goccia rossa
corrisponde ogni tanto un brillio di luce
preoccuparsi non ci si deve
che il vino e la luna
sono fratelli gemelli
e insieme ti tentano
e travian i pensieri.
e se pensi a lei, lontana e splendente
come il pianto della vite, al freddo e alle stelle esposto,
avanza d'un altro passo e osserva il mondo
di cui sei specchio, il mondo che è il tuo riflesso.
avanza e metti tempo e spazio
tra e e quei momenti.
matureranno ancora i frutti
e tornerà orione.
non essere vite,
non essere creatura di buio.

Fugace

2007-11-13T22:44:00.000+01:00

chissà perchè in questo periodo sono tutto concentrato sul passare del tempo e sul mutare delle situazioni... questa cosa è un po' strana.. si distacca anche un po' dal tema del titolo... boh vedrete... (ero anche immerso in strani pensieri eh...)

rapido come un falco
tutto è passato
nessuno lo può fermare
il sogno e l'attesa
si traformano in realtà.
ma ti rendi conto tardi
che non è stato
come sognavi,
o ti accorgi che vorresti
tornare indietro
perchè già dimentichi
quelle sensazioni.
non chiamarmi incostante
non puoi pretendere
ciò che non posso dare.
un cane abbaia
nel silenzio autunnale.
zitta, e ascoltalo
questo silenzio...
e scoprirai che esso è fatto
da tanti rumori e suoni.
chè il silenzio
non si trova neppure
tra i legami di una molecole.
tante cose da dire
fiumi di suoni nelle tue orecchie.
ma non si riesce,
non si può.
vivi e dimentica
e viaggia e stai lontana
chè io sono fugace
e mai mi capirai
mai mi troverai.
ricorda solo di quei sorrisi
in cui i nostri denti
si intrecciavano.

mutevole

2007-11-09T19:58:00.000+01:00

mutevole e volubile
come il vento freddo
che corre tra i raggi
del sole di novembre,
come la nuvola lontana
che sempre si muove
che subito è acqua.
passa il secondo
passa il minuto
e già la mia mente
è cambiata.
come fuoco ardono
le idee di un momento,
come braci si spengono
i sogni di una notte.
volubile, come una nota
in preda alle bizzarrie della mano,
come la pelle
che la parola rende rossa.
io cambio assieme ai tuoi occhi
che le stelle rendono più chiari.
io brucio nel vento
come carta leggera
che con movimenti sinuosi
si posa a terra
e si disfa.
cambio, e mi muovo
come la goccia di sangue
che cade sull'asfalto.
vivo nell'istante
di un impulso elettrico;
sono il secondo
sono la nuvola
che suona le sue sinfonie
su corde di fulmini.
io misero atomo.
io, che ho il tempo del mondo.

odori

2007-11-07T21:14:00.000+01:00

iniziamo a postare sul blog qualche scritto... in pratica il mondo del caco diventerà lo specchio del mio taccuino sisi

odore di pino
di pioggia bagnato
che vive nella pace
sotto nuvole notturne
racconta di mare e pigne
di vento e teli.

odore di vento
di pioggia munito
che pungi la mia faccia
e addormenti le mie mani
racconti di incubi e viaggi
appollottolati nelle lenzuola.

odore di fuoco
della pioggia nemico
che scaldi e che bruci
le mie lacrime
racconti di casa e di pace
di febbre e di pagine.

odore di notte
della pioggia compagno
racconti di lune e di corse
di pensieri e di gesti
sempretenuti segreti.

odore di mondo
che tutto descrivi
racconti di noi
e mai i nostri pensieri
hanno profumato tanto
l'aria di una notte.

stasera tutto sembra più bello

rivangando il passato

2007-11-04T17:14:00.000+01:00

mi è ricapitato in mano il vecchissimo diario della terza media.
oddio, vecchissimo... è una smemo datata 2005... tre anni fa. ci ho dato un'occhiata, e ci ho trovato un sacco di robette interessanti... note di comportamento (4 già già XD), voti, compiti e consegne per i temutissimi esami di terza media. però in una pagina di maggio, il 24 per precisione, ci ho visto un mio scritto... non so come definirlo... è blasfemo si... a quanto pare lo ero già a 13 anni XD.
lo riporto:

"padre nostro che sei nei cieli,
restaci!
che noi restiamo in terra
oppure facci un favore
e distruggici
e poni fine
a questa follia narcisista"

è piuttosto inquietante no? XD e lo è ancora di più se si pensa che io ste cose le penso ancora.
a presto.

un grande ponte

2007-11-03T13:48:00.000+01:00

piazzo subito un nuovo post (sperando non venga trasliterato in hindi) perchè, obbiettivamente, non ho nulla da fare.
racconterò un po' delle mie avventure durante il ponte dei Morti (in pieno svolgimento).
eh, i oche avevo grandi speranze per questi giorni di vacanza, mi son otrovato troppo spesso chiuso in situazioni piuttosto pericolose. In pratica questi giorni si sono svolti sotto l'insegna dell'iniziativa "Pestiamo il Caco". infatti ho avuto un incontro ravvicinato del sedicesimo tipo con tipici esemplari del tipico paese della tipica pianura del tipico nord Italia, giovincelli sui 15 anni ubriachi, senza altro da fare che divertirsi per halloween buttando in giro i rifiuti, incendiando i cestini. e le cose sono un poco degenerate. non racconto nei dettagli. solo me la sono cavata con poco, un labbro tagliato.
e ieri sera poi di nuovo, ad una festa. ma stavolta era uno, 18 anni, che se l'era presa con me perchè avevo messo in crisi il suo status di maschio alfa del suo gruppo. gran pistolotto minatorio, piccola dimostrazione di forza e poi il tapino cosa fa? se la prende con il mio povero basco! Il quale finsice a terra ben due volte, senza subire altri danni.
compiuto il suo show se ne va, e io pure.
bah, che dire? come direbbe la mia nonna (pace a lei) "la set (s molto simile a una z ndr) le tota fo' de co'". questo pazzariello mondo... mi dispiace per questi ragazzi, che si sentono vivi solo i nquesto modo...

apertura

2007-11-03T13:06:00.000+01:00

uahz apertura del Mondo del Caco, che ora entra seriamente in internet ed esce dal chiuso mondo di myspace. vediamo di lavorarci su un po'. ciao a tutti